Tempo Sem Tampa

Sonhos... de Kadaré

2009-06-05T02:11:00.000-07:00

Há uns tempos entrei no “Palácio dos Sonhos”. A visita foi guiada por Ismail Kadaré e ficou-me para sempre na memória. É por isso que hoje, já à distância, ainda a recordo assim:

Um hino à liberdade através do retrato de um regime opressor e intrometido no que de mais íntimo e livre possuímos, talvez porque não o controlamos: o sonho.

A obra de Kadaré tem um primeiro impacto “estranho”, e desenrola-se através da estrutura rígida e misteriosa de um palácio invulgar onde acaba de entrar um novo trabalhador. Confesso que não me lembro do nome, a “visita” foi no verão passado, mas lembro-me que o novo funcionário partilha do nosso sentimento de ignorância ou desconhecimento em relação ao palácio. É aos poucos, à velocidade que o tempo, a experiência e a curiosidade lhe permitem, que também nós percebemos as funcionalidades de cada sala, descodificamos o ar cerrado dos colegas de trabalho, e que chegamos às “catacumbas” dos registos dos sonhos.

O livro traz-me à memória um outro, “1984” de George Orwell, a observação transformada em espionagem, o controlo, a opressão. Mas aqui, no palácio, muito mais camuflados e muito mais no domínio do inconsciente.

Se até os nossos sonhos fossem controlados, o mundo perderia a lógica e o sentido, e viveríamos no meio de um devaneio obtuso, incapacitante e capaz de nos tirar o sono. Os sonhos representam, talvez, a expressão máxima do que ainda conservamos de puro, já que fogem à nossa racionalidade e, mesmo assim, são condicionados pelas experiências que nos marcam enquanto estamos acordados.

Estou tentada a revisitar o palácio, e deixem-me dizer-vos que vale muito a pena entrarem neste estranho mundo de Kadaré e na reflexão que proporciona.

Nota sobre o autor:

Kadaré é um escritor libanês, nascido a 28 de Janeiro de 1936, que presenciou a devastação da Albânia pelas tropas que se enfrentaram durante a Segunda Guerra Mundial. “O Palácio dos Sonhos”, publicado em 1992, é uma das suas obras mais inconformista e anti-totalitária.

"Simulation age" - Simulamos ou não?

2009-06-04T00:49:00.000-07:00

Numa época cada vez mais vivida e experienciada no e através do ciberespaço, Paulo Frias*1 diz que “o indivíduo plural, ambíguo e ubíquo ocupa, em cada momento da sua vivência online, um espaço mentalmente elaborado e concordante com a(s) identidade(s) assumida(s).”

Somos, então, confrontados com o “conceito” ou ideia de múltiplas identidades e consequentemente com aquilo que Turkle designa de “life on the screen” (Turkle 1995). Para a autora, a possibilidade de nos dividirmos e agirmos em campos distintos com personalidades distintas foi potenciada pelos computadores e, mais especificamente, pela Internet (ciberespaço, cibercultura). Turkle refere-se a “windows”: "the development of windows for computer interfaces was a technical innovation motivated by the desire to get people working more efficiently by cycling through different applications. But in the daily practice of many computer users, windows have become a powerful metaphor for thinking about the self as a multiple, distributed system." (Turkle 1995:19)

Será que vivemos numa era de simulação, em que cada uma das “ferramentas” disponíveis online e que nos transporta para novas “janelas” não é mais do que um simulador? Como afirma Frias, “a emergência de uma nova cultura contemporânea de simulação revela-se na tentativa de transcender os limites da existência criando simulações que parecem reais, e tornando a realidade cada vez mais parecida com uma simulação.”

Ou seremos, nós próprios, navegadores do ciberespaço, os simuladores? Talvez a “janela virtual” seja apenas mais um campo de simulação, ou uma forma de “colocar em acção” outras linhas da nossa personalidade. A verdade, é que mesmo no mundo dito “real”, o Ser Humano tende a adaptar-se às exigências do meio e a moldar a personalidade às circunstâncias em que vive em determinado momento. Somos, portanto, plurais e não unitários. Paulo Frias considera, ainda, que “a fruição de espaços multifacetados e recicláveis em cada instante, potenciam a formação de identidades plurais,compreensivas, que aceitam as diferenças e a diversidade. Mas, acima de tudo, que pretendem gozar a faculdade de serem aquilo que querem e que eventualmente não podem ser no "mundo real". Esse mesmo mundo que, progressivamente, se transforma em apenas mais uma instância de simulação.”

Assim, como diz Turkle, todos os nossos “eus” merecem ser explorados. Hoje, esta “estética da simulação” está impreterivelmente infiltrada no “dia-a-dia” de todos aqueles que se movem no espaço virtual. Porque da gestão do dia faz parte a gestão dos movimentos de cada um no “ciberespaço”, e a própria acção dos indivíduos na janela do “mundo real” está intrinsecamente ligada à sua acção no “mundo virtual”. Talvez a tendência seja a de não separar os “dois mundos”, já que os “utilizadores” são os mesmos. E muitas vezes, aquilo que alguém constrói e difunde no ciberespaço, seja através de blogues, sites, chats, ou outros, tem como objectivo alcançar as consciências do “mundo real”, daí a constante passagem de conteúdos de um meio para o outro; e despoletar reacções que gerem satisfação pessoal a quem constrói e contribuam para a evolução de mentes cada vez mais multifacetadas, espelho de um “eu” com múltiplas personalidades.

*1 – Frias, P., “Simulação & Simuladores uma nova estética online”, in http://prisma.cetac.up.pt/artigospdf/6_paulo_frias_prisma.pdf, consulta em 7 de Dezembro de 2008.

Vós, mães...

2009-05-07T11:47:00.000-07:00

Hoje, que o dia parece querer concentrar-se em nós

Que nos perdemos entre os ponteiros do relógio

Por querer o regresso do passado e imaginar tanto o futuro...

Hoje, não podemos esquecer-nos de vós...

Vós, mães, que nos trazeis sempre no colo

Vós donas do melhor abraço do mundo...

Vós, suaves como algodão doce em noites de festa na primavera...

Hoje, que o sol nos acordou cheios de sonhos e vontades

Que nos olhamos devagar para prolongar o nosso tempo

Que queremos alcançar o infinito...

Hoje, não podemos esquecer-nos de vós..

Vós, mães, sem as quais perderíamos o sorriso

Vós, donas do único olhar que nos alimenta

Vós, que nos guardais para sempre...

É para vós, mães, o nosso dia...

O nosso passado e o nosso futuro

Os nossos sonhos e vontades

O nosso tempo e o infinito...

É para vós, mães, o nosso olhar de meninos

Enquanto nos embalam e adormecem...

Hoje, que queremos ser e conseguir tudo

Não podemos esquecer-nos de vós...

Cristiana Afonso

Provérbio Chinês

2009-03-23T23:04:00.000-07:00

Em tempos em que caminhava sobre o palco do meu teatro, a minha encenadora fez-me chegar isto:

"Assim como o rio se encaminha para o mar, o Homem sábio encaminha-se para o bom senso."

O provérbio é chinês e diz tudo.

(meu) Senhor do Anel

2009-03-19T16:25:00.000-07:00

Saí de casa. Soube bem levar com o calor dourado do Sol e sentir-me quente. Desta vez não reparei na paisagem à minha volta. O olhar quis guardar-se para o anel do fim de tarde...

Praça dos leões a cirandar de capas negras, embalada pelo eléctrico, cinzenta e matizada por mim e pelo Pedro na nossa mesa e na nossa conversa. Por nós e por mais umas quantas pessoas...

Passados alguns instantes, longos talvez, não sei porque me perdi nas horas com a conversa, veio um rapaz: sujo, roto e descosido, despenteado, de olhos pedintes e andar inferior, de voz turva...E foi então, sem indiferença à mão estendida, que lhe dei a moeda...dele. Ele ofereceu-me o anel. Foram os meus olhos que ficaram pedintes de mais gestos como aquele, fui eu que fiquei inferior, tal como o resto da gente, perante o anel torto, velho, largo, gasto, mas dele...que me estendeu a mão e a voz de súplica e que, no meio do seu nada, me deu muito mais do que eu a ele.

Guardei-o na bolsa interior da minha carteira...olhar para ele permitiu-me recordar com mais força o momento...

No outro dia ofereci-o, junto com a história que o fez chegar a mim, a uma amiga a quem precisei de aumentar o sorriso...E o anel ganhou novos sentidos, continua torto, velho, largo e gasto, mas guarda nele mais carinho e mais saudade do mendigo que o alojou no dedo...

Onde quer que estejas, meu senhor do anel, obrigada. Porque do teu andar inferior foste capaz de me fazer acreditar...em ti, em mim e no anel que representa o laço superior que há entre nós no meio do mundo...

...

2009-03-04T04:07:00.000-08:00

Depois da desilusão do que ela lhe disse, percebeu, de uma forma que não desejava, que a fina capacidade de magoar os outros cresce na mesma medida que a incapacidade de assumir o erro, pedir desculpa e perdoar. E doeu quando se descobriu demasiado infantil para responder ao ataque, deixando antes que a atingisse e lhe baixasse o olhar.

É isto que a vida nos ensina?

Se crescer implica o desenvolvimento de uma segunda cara e aprender a não confiar, se implica saber atacar para ficar patamares acima do outro, então crescer é injusto. Tão injusto como o são todos aqueles que aceitam crescer assim.

Horizonte...

2009-01-14T05:53:00.001-08:00

O sonho é ver as formas invisíveis
Da distância imprecisa, e, com sensíveis
Movimentos da esp'rança e da vontade,
Buscar na linha fria do horizonte
A árvore, a praia, a flor, a ave, a fonte...
Os beijos merecidos da Verdade.

Fernando Pessoa

Yellow...

2009-01-10T12:59:00.000-08:00

Pegou-me na mão e fez-me girar como uma bailarina

2009-01-10T12:28:00.000-08:00

Os braços dele envolvem o corpo dela no meio de flores e folhas azuis de um cenário idílico. O azulejo do balcão do café pinta-se enquanto o chocolate quente lhe dança na boca.
A porta abre-se para a muralha, e fecha-se para a luz quente espelhada no chão e nas mesas de madeira, entre o cheiro de um café e de um whisky. E nos olhos da Clara e do Miguel estão as luzes e os reflexos da árvore de natal enorme e salpicada de enfeites, que protege as figuras do presépio.

- Miguel, já viste as prateleiras atrás do balcão? Estão cheias de garrafas que deixam cruzar os líquidos dourados...

- Oh Clara, continuas a mesma menina observadora, perdida entre o que vês e o que imaginas. Olha para mim, estás linda hoje...

Encostou-se para trás enquanto lhe sorvia o toque, deixou que ele a contemplasse linda, corou e quis voltar a reparar.

- Adoro quando me trazes aqui, e hoje gostei de ficar no andar de baixo, nunca tinha respirado esta parte do bar. Em cima é mais casinha de bonecas, com aqueles sofás de castelos de princesas e as cortinas nos cantinhos da janela. Não achas? Oh vá lá, sabes que sou incapaz de parar de olhar, sabes que gosto...Tens que me deixar inebriar-me e concentrar-me no espaço nos primeiros minutos, tens de me deixar sentir que faço parte dele...

- Sim...já sei minha Clarinha...A tua sorte é que nesses instantes posso sentir o teu brilho de olhos...Já podes voltar para mim?

- Só se te puder partilhar com este chocolate...

Interrompeu o jazz ao arrastar o banco, mas ficou mais perto dela e das nuvens. Já não se viam há muito tempo. Mas a Clara estava na mesma, linda, inteligente, perspicaz, sonhadora, encantada e encantadora.

- Não olhes assim para mim Miguel...Olha, tenho tanta coisa para te contar. Nem imaginas o que me aconteceu no outro dia...Posso contar?

- Pedes-me se podes contar com essa carinha de menina de quatro anos ansiosa com as novidades, é impossível dizer-te que não...Conta...

- Oh...Também não é bem assim...Pronto, vou contar...não resisto. Foi num domingo no Porto. Fui passear com a minha irmã para St.Catarina, estava cheia de músicos, de palhaços a moldar balões, de vendedores de castanhas, e havia um homem estátua...

O Homem vestia-se todo de branco e tinha uma máscara. Em cima de uma caixa, à altura de sonhos de crianças, observava imóvel o movimento envolvente da rua, enquanto esperava que caíssem moedas. Não resisti, já o tinha visto num outro dia, procurei a menina no olho por detrás da máscara e deixei cair a minha moeda. E a rua cheia ficou vazia. Ficou o homem estátua e a menina escondida nos olhos dele. Pegou-me na mão e fez-me girar como uma bailarina, sorriu atrás da máscara, fez-me uma festa e voltou a imobilizar-se enquanto eu recuperava o fôlego. E a rua encheu-se de novo de olhos pregados naquele momento.

- Foi mesmo bonito Miguel...Senti-me tão pequenina e soube-me tão bem...Queres provar o meu chocolate?

“Chamo-me António Silva, não sou actor de cinema. Sou o engraxador da Praça da República!”

2008-12-05T06:13:00.000-08:00

Enquanto o Sol bate na praça, enquanto corre a azáfama de mais um dia de gente atarefada de regresso a casa; de velhos, bancos e jogos de cartas; de sem-abrigo à procura de um cigarro e taxistas estacionados na berma; está António Silva a engraxar sapatos e a cantar: “E ao povo que passa mete muita graça este meu apregoar.”

Ao pé dele, apoiado na bengala de madeira castanha escura, o companheiro de tardes e de conversas nos intervalos entre um e outro cliente. “Vai uma engraxadela?”

A caixa que guarda os materiais revela os 66 anos de uso. O engraxador tem 80 anos, as mãos pintam-se com o preto da graxa desde os 14. São 18horas e é tempo de balanço. “Ganhei o gosto a esta profissão, que dizer, foi o que a vida me permitiu. Não gosto muito, mas tenho de gostar. Até porque a minha reforma é bastante baixa e isto ajuda-me a viver.”

António Silva faz parte da história da praça, fez-se nela moço e velho e é com ela e nela que se recorda de si. A vida exigiu-lhe uma profissão pela qual nunca foi apaixonado, mas é com orgulho que diz ter sido o “1º engraxador da sua falecida mãe”.

Longe vão os dias em que lhe pagavam 5 tostões por engraxar uns sapatos. Agora, por 1 euro, um homem de gravata azul-escura pousa o pé no apoio da caixa e lê o jornal enquanto o “não actor”, mas artista, lhe “puxa o lustre” ao sapato. Conversam pouco.

“Hoje 5 tostões não dão para nada, nem para um rebuçado. Engraxei milhares de sapatos a cinco tostões, depois foi subindo para 8, 10, 12, 15 e por aí fora. Ganho sempre para mandar tocar um cego.”

O engraxador de sapatos, que também faz “consertos, ponho meias solas, bicos...tudo!”, é, ainda, o homem dos sete ofícios: “ Tive diversos empregos, desde sapateiro, em que ganhava 7 tostões, até trabalhar numa casa de molduras a ganhar 5 escudos, depois numa fábrica de fechaduras e muitos mais.” Engraxar sapatos nunca foi suficiente para sobreviver... Sempre foi essencial para viver: “Se não viesse para aqui já tinha morrido. Isto ajuda-me a passar o tempo.”

Ao som do vai e vem da escova “faz contas à vida”, viaja entre sonhos e pensamentos, observa e absorve a evolução do mundo através da praça. Já por lá passou um sem fim de sapatos, à razão de dois por pessoa, a caixa do engraxador guarda a recordação de cada um deles. Mas guarda também os dias em que a entrada do quartel se enchia de gente para almoçar. “ A recordação que tenho é que a miséria era tanta que vínhamos aqui à Praça da República buscar rancho para comer. Estava cá a infantaria 6, vínhamos aos 40 rapazes e raparigas.”

Os olhos azuis de António Silva inundaram-se de lágrimas e o tempo concentrou-se nele, assim como as imagens daquela mesma praça animada de outras cores e de outras gentes. Permaneceu em silêncio. Voltou o olhar para os sapatos arranjados e pousados na sebe do jardim. Contemplou-se no seu trabalho e regressou. “Hoje vivo melhor do que antigamente, antes quero o mal de agora do que o bem de antigamente.”

Hoje, abriga-o um casaco de ganga gasto sobre uma camisa e duas camisolas desbotadas, e aguarda-o uma pequena casa vazia e solitária ali perto. No sorriso sereno e contido revela o que lhe resta de felicidade. “Olhe eu sou feliz, mas podia ser muito mais. A minha tristeza chegou há 17 anos quando morreu a minha esposa.”

Martelou com as mãos firmes e experientes, ser engraxador exige destreza manual. Mas com o avançar dos anos dissipou-se a destreza das principais artérias da cidade. E o Porto, cidade de pequenos apontamentos históricos e tradicionais, perdeu graxa e algum brilho. Desapareceu o engraxador da Cordoaria, do Marquês, da Boavista. Ainda há um nos Aliados.

“Aqui neste diâmetro, desde a praça da liberdade até à igreja da Lapa estávamos 14. Estão todos à minha espera, morreram todos. Eu sou o número um, o chefe deles.”

Resta a obstinação de um capitão que se recusa a abandonar o seu navio ao tumulto das vagas, que endireita a boina orgulhosa frente à lente da câmara fotográfica.

Não é fácil ser o chefe, porque não é fácil resistir à mudança. Mas as mãos são as mesmas e o homem está só mais velho. “A minha política é trabalhar, comer e beber.”

Não é avesso à modernidade, gostava, antes, de ser incluído nela. Em 2007, a Lusa noticiou um projecto de revitalização da profissão: “ler ou navegar na internet enquanto os sapatos são engraxados”. Lançada nas Caldas da Rainha, no “Primeiro Encontro Nacional de Engraxadores, para não deixar morrer uma profissão em vias de extinção”, que o “nosso” engraxador nem sabia que existia. A iniciativa pretendia criar um quiosque interactivo de engraxadores do século XXI onde se poderia localizar um posto para as pessoas deixarem e levarem literatura, obterem informação turística, poderem ler a imprensa ou consultar a internet enquanto engraxavam os sapatos.

António Silva gostava de um quiosque assim e gostava que a “rapaziada nova” não teimasse em usar sapatilhas, as mesmas que usa o seu companheiro de tardes, amigo, de óculos grandes, camisola azul lavada, ar atento e informado, de jornal em punho e ouvido nas respostas do engraxador, que lhe retribui a atenção enquanto ajeita um sapato preto.

Não se lembra de algum dia ter engraxado os sapatos a uma figura importante, “engraxava a qualquer um, alguns nem pagavam. Apanhavam os sapatos engraxados e dinheiro? Punham-se a andar. E eu não ía correr atrás deles, para quê? Não tinham dinheiro, como é que iam pagar? Iam presos? Oh! Lá os deixava ir...” Sorriu, ao mesmo tempo pegou num saco de plástico e guardou um dos pares de sapatos secos na sebe.

Depois, lembrou-se das pessoas mais abastadas e importantes que conheceu. Moraram naquela casa ardida, ao seu lado direito. “Aquela casa era de um casal riquíssimo, os donos das “Águas Luso”. Morreram, ficou para o filho que a alugou. Agora ía abrir lá uma clínica, mas um dia de madrugada deitaram-lhe fogo e acabou tudo.” Aos olhos do engraxador a casa renasce cheia de luz e movimento, de vida e de graça, aos nossos sucumbe sob o negro da fuligem, cinge-se a um aglomerado de paredes sujas e janelas “desenvidraçadas”, onde dormitam um ou dois toxicodependentes. Abandonados.

A voz fraqueja-lhe de repente e António Silva pergunta-se: “quem precisa de um engraxador?” Já se anunciam aparelhos automáticos, que engraxam rápida e eficazmente. Antes, os grandes senhores gostavam de andar polidos e precisavam de alguém que não se importasse de sujar as mãos para lhes dar brilho e alento na caminhada. Antes, António tinha uma pequena fila de sapatos para engraxar. Agora, “alguns têm vergonha de vir aqui, ao velho engraxador.”

Mas ali, na Praça da República, sentado naquele pedaço de passeio ao Sol, não está somente o velho engraxador e a sua caixa mas também a luz dos olhos perspicazes e sábios de um contador de estórias. António Silva vê passar todos os tipos de pessoas, adivinha-lhes os jeitos e o que lhes vai na alma, descodifica-as à sua maneira, não as julga. Diz não perceber nada de política, não conhecer muitos escritores, actores ou músicos. “Trabalhei sempre aqui na cidade do Porto, aliás sempre aqui na Praça da República, mas conheço o suficiente da vida e do mundo.” E conhece.

Escurece, a praça à noite não lhe pertence. Acomoda com vagar as ferramentas na caixa, enquanto se despede com o olhar. Caminha em direcção a casa. Fita os próprios pés, e os sapatos mal engraxados. Mas ele não é actor de cinema, é apenas o engraxador da Praça da República.

A menina

2008-11-30T05:26:00.000-08:00

A menina saiu de casa com o casaco vermelho e a mala castanha, percorreu os caminhos de sempre e não reparou em nada, deixou que a luz do dia se concentrasse apenas em si e no coração que levava apertado. O Porto tornou-se cinzento triste e as pessoas, que outrora o pintaram de muitas cores, apagaram-se com a água da chuva. Reparou em si e já não tinha o sorriso...

Nos olhos...as estrelas...

2008-10-22T17:36:00.000-07:00

Sentada nos cartões que alguém reservou para os gatos, com as pernas tapadas até aos tornozelos, ela molhava-se...enquanto chovia. Pés de unhas negras, enormes; pés calejados, descalços, molhados. Chamou mais a minha atenção por ser aquela mulher e ter aquele olhar meigo e de loucura; por não pertencer ali mas ter o direito de pertencer ao mundo.

- Obrigada menina. Só estou aqui a fazer horas, à espera que abra o albergue, que agora não me deixam ir para lá.

- Ah....está bem...

- É é...às seis já abrem. São as cinco, agora, não é menina?

- Sim, são as 5h...

- Obrigada.

(avancei)

E gritou-me...

- Obrigada minha menina, obrigada.

Tem cabelo branco, muito sujo e apertado. Tem um lenço preto tingido de manchas e tem aquela praça que se faz deserta, em frente à faculdade. No dia seguinte, quando lhe demos o pão e o leite, chorou. Mas já não chovia.

- Onde dorme? Tem sítio para ficar?

- Durmo numa casa ali em baixo. Já me abrem a porta. Não digam a ninguém meninas.

Não quer camisolas vermelhas, azuis ou amarelas. Quer a cor mais próxima do luto que carrega.

- Esta camisola vou levá-la amanhã à igreja, porque cheira bem.

E agarrou-se a ela com carinho. Foi como se o Sol abrisse por entre as nuvens agitado pela luz daquele sorriso, foi como se o mundo fosse de cores suaves e sensações quentes. Foi como se fosse perfeito...

Gosto dela, velhinha deambulante.

Mas não gosto de imaginá-la sozinha na praça, no lugar dos gatos...Pelo menos não chove e guardadas nos olhos fechados tem as estrelas...

O que há em mim é sobretudo cansaço

2008-10-12T15:52:00.000-07:00



O que há em mim é sobretudo cansaço
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.

A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto alguém.
Essas coisas todas -
Essas e o que faz falta nelas eternamente -;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada -
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...

E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço.
Íssimo, íssimo. íssimo,
Cansaço...

                     Álvaro de Campos

Regina Spektor

2008-10-08T05:12:00.000-07:00

Vale a pena descobrir...a voz e o piano.

Parte I : Perdi-me no cinzento e reparei...

2008-10-08T04:58:00.000-07:00

De camisa de noite lilás, aquela sensual, de seda justa ao corpo...saiu até ao alpendre. Os pés descalços sentiram o frio da manhã, o resto sentiu o sol que nascia devagarinho e a segunda-feira soou a sábado tardio e preguiçoso. Sentiu-lhe o toque, suave como a camisa, quente como o sol...As tábuas do alpendre rangeram, naquele som indescritível de tábuas calcadas a dois...num só. Quando o sol é assim e o céu é azul, quando até se vêem borboletas brancas e girassóis amarelos encantados, o mundo parece perfeito...Mas ele foi-se e o tempo deixou-a perdida...

Há muito que não se sentia assim, mas em frente da secretária de madeira escura viu-se obrigada a mudar de sentido. Cabelo apanhado, ar impenetrável e confiante, fato cinzento escuro de saia justa por baixo do joelho, passo firme em cima dos saltos finos de uns sapatos únicos, brilhantes; estão entre os seus preferidos na prateleira do meio do armário onde guarda mais de 100...Multipliquem-nos por muitos dias, muitas estórias, muitos andares. Haverá, portanto, uns sapatos nervosos, outros ansiosos, orgulhosos, entusiasmados, cansados, irrequietos e calmos, tristes e felizes. Não há sapatos no armário que lhe recordem aquela manhã, sentiu-a mais à flor da pele por isso, e à flor da pele tem hoje a vontade de descalçar novamente os sapatos. Mas tem a reunião do meio dia em jeito de almoço com o resto da equipa da empresa e tem uma nova manhã, de botas castanhas...

Hum...nem imaginas o que vou fazer com o meu casaco azul escuro e apertado na cinta, cabelo apanhado e sexy, botas altas castanhas...São 10h30 da manhã, vou em direcção à foz. E isto agrada-me no começo do dia.

Deixa-me, antes, aproveitar para te contar que parei num Banco para depositar cheques, nos aliados, e deu-me uma súbita vontade de percorrê-los pelo centro, a pé. Já olhaste os aliados de baixo? Já encheste os olhos, cá do fundo em direcção à Câmara? Já não os olhava assim há algum tempo. Perdi-me no cinzento e reparei. Sozinho num banco, um livro de capa branca e marcador prateado. Prendeu-me a ele e trouxe-o comigo. Mas depois conto-te o resto, já estou atrasada...

Vou seduzi-lo, a estratégia é entrar na pastelaria, pedir um daqueles croissants gulosos e juntar-lhe aquele meu ar deliciado, que sei que seduz. E ele já está a olhar para mim mais derretido que a manteiga. Caminho escorregadio, para ele. Dentro de poucos segundos vou saber tudo o que quero. Os meus olhos castanhos de mel estão agarrados aos verdes dele. Falo descontraidamente enquanto ele tenta acompanhar o meu ritmo alucinante...foi o que ele disse que eu tinha. Acabei de dar uma daquelas gargalhadas...Ritmo alucinante? Gosto de acordar cedo e ter muita coisa para fazer, de me deitar tarde a pensar na agitação do dia seguinte, de correr de um lado para o outro, de ter meia hora para almoçar, de chegar em cima da hora mas a tempo...talvez ligeiramente alucinante...

E já está. Acabou de me revelar tudo. Um beijo e um olhar de despedida, daqueles que se arrastam (nele) e deixam vontade de mais. A conquista faz-se devagar e é tanto mais forte quanto mais forte é a vontade do outro em ser conquistado. Ele tem pressa, eu tenho vagar. Funciona assim, porque eu quero.

- Luísa, posso ligar-te mais tarde?
(Sorri...)

Sopro...

2008-09-23T16:08:00.000-07:00

O Porto volta a reconstruir-se nos meus olhos, e depois da ausência das férias volta a surpreender-me. Nunca um lugar me tratou assim, nunca um lugar me foi trazendo tanto com tão pouco, ou tão simples...

E depois de uma busca de livros na Biblioteca Almeida Garret, na companhia da Mafalda e da Ina, e do passeio com conversa agradável naquele jardim do Palácio de Cristal, veio ao nosso encontro a Sara, velhinha de cerca de 80 anos...julgo eu.

É como se o mundo soprasse na minha direcção devagarinho. Porque nem a entrada no rosa e amarelo queimado da Rota dos Chás, nem o chá ou a tarte de chocolate e framboesa me tinham soltado o sorriso, como já tantas vezes o haviam feito. Porque há, quase sempre, nesta atmosfera, na sonoridade que a preenche e no cheiro que emana algo que me inebria e absorve, que me atira o olhar para a paz do vazio enquanto ao mesmo tempo me desperta intensamente os sentidos. Quem já lá esteve é bem capaz de me compreender, pelo menos em parte. E lembro-me da primeira vez...daquela noite de teatro (em que vi "Aquário") no museu do carro eléctrico do Porto, da chuva que me fez correr e quase cair na rua, que detestei que me molhasse mas que adorei ver molhar quando me sentei e senti ali...cheia da estória das personagens, ainda envolvida pelo estalar das palmas e de repente naquele calor, na luz trépida das velas, no perfume doce do meu romântico “Dim sum chá”. Depois dessa noite decidi apresentar o espaço a todos os que achei merecerem partilhá-lo comigo, faltam alguns é certo...não falta a minha vontade de os ver saboreá-lo comigo.

Mas naquele dia o coração tinha apertado tanto que reprimiu o que se faz, quase sempre, de mim ali...e foi preciso mais, foi preciso a Sara:

- Somos nós que construímos a nossa felicidade meninas...

E a Sara só queria saber se havia uma exposição nova (e gratuita) no Pavilhão Rosa Mota, uma daquelas que sabe bem porque nos obriga a reparar demasiado, com medo de perder um pedaço de vida; uma daquelas que nos alimenta de beleza, arte, conhecimento; uma das que vale a pena, não por ser gratuita (embora isso ajude) mas porque nos movimenta. Queria tão pouco a Sara...e deu-nos tanto. Deu-me o Sol que brilhava nesse dia, deu-me as folhas secas e torradas de Outono a aquecerem a terra, deu-me o transparente da água do “lago”, os patos e o seu deslizar suave, os livros que requisitei e o desejo de perscrutá-los e de me embrenhar neles...e deu-me aquela minha vontade eterna de sonhar. Deu-me as mãos e o carinho e adivinhou o tanto que eu precisava deles.

Se soubesse como ajudou a construir a minha felicidade...Pedi ao mundo que soprasse na direcção dela...devagarinho.

Soube bem ler...:)

2008-08-05T15:32:00.000-07:00

"A Dama Misteriosa de Florença",

de Nora Roberts

À velocidade do metro...

2008-08-05T15:07:00.000-07:00

O metro passava devagar em cima da ponte D.Luís. 22h30. O Douro suave lá em baixo e o olhar sobre ele, encandeado pelas luzes. Às vezes faz-se um percurso cem mil vezes e não se percebe que do dia para a noite a paisagem que o desenha muda completamente. E a mudança traz consigo o pormenor, aquele que nos espanta, emociona ou desilude.

Do lado de Gaia havia luzes roxas rua fora, havia cavalos à roda com crianças felizes no girar do carrossel. Do lado do Porto, as mesas exteriores dos restaurantes da ribeira apaixonadas, a cada olhar uma nova descoberta. E numa daquelas casas uma família peculiar. Da janela viam a Serra do Pilar, enquanto isso entornavam vinho nos copos. Vai-se construindo a estória. Podemos imaginar...O homem, com cerca de 50 anos, mas algumas rugas já demasiado vincadas no rosto, tinha mãos grossas e ar de pescador, sorriso aberto e lento, olhos quietos e enormes. Pode ser António, ter três filhos, viver com a mãe porque é viúvo, ter um carro vermelho e gostar de passear ao Domingo.

E da noite para o dia, do vinho para a água; a visão muda e transparece como o rio. Enquanto o metro passa, os turistas caminham de máquinas fotográficas em punho. É bonito. Outros navegam por baixo da ponte sentados nas cadeiras dos barcos, naquelas que parecem abanar com a ondulação, já experimentaste? E estão felizes, daqui não se vêem os rostos, mas é isto que me parece. Depois as motos de água, rápidas, agitadas. Ai...apetece-me andar numa delas.

E volto a olhar, o metro avança. Naquela noite, que descrevi antes, despertei ao chegar à estação da trindade. A voz (“a próxima paragem, trindade, tem ligação com autocarros...The next top, trindade...”) da rapariga do metro que já todos, num momento ou outro, tentámos imaginar. Precisamos tantas vezes de associar imagens aos sons e gostamos de vaguear enquanto o tempo passa entre a estação de partida e a estação de chegada.

Uma vez, sentada na estação à espera de uma amiga, a Sofia, decidi reparar em tudo à minha volta. Estava calor lá fora, e cá dentro sentados no mesmo banco frio que eu, dois velhos...ao fresco. A conversa fazia-lhes passar a tarde mais depressa, talvez ali se estivesse melhor do que em casa. E vi um menino numa cadeira de rodas de fazer inveja a qualquer um dos miúdos que pode andar...porque era colorida e tinha desenhos fantásticos nas rodas, que andavam muito rápido enquanto o menino sorria.

E vi mais, muito mais...Mas nada que agora interesse muito contar, até porque entretanto a minha amiga chegou e o meu lugar no banco ficou vazio.

Cancro

2008-06-18T04:54:00.000-07:00

- Mãe...pai o que tem a mãe?

(...)

Não chores mãe...Pensei, mas não disse.

Naquela manhã de terça-feira estava Sol. Tinha-me levantado por volta das 7h, tinha aulas às 8h30. E entre a ansiedade, a esperança e o esquecimento (possível), vivi mais uma manhã, aquela manhã que decidiu concentrar-se em mim e no interior quente do carro, à hora de almoço.

Desci as escadas, num arrepio desvairado por querer saber e não querer saber; abri a porta cinzenta escura, a queimar de sol e de medo. Perdi-me lá dentro, naquele silêncio pesado, nas lágrimas dela e no esforço que fiz para as conter. Ele, dono da coragem e da força do mundo, conduziu devagar até casa, com vontade de cortar caminhos, de arrastá-los até às horas felizes, que partiram...Não me lembro do resto desse dia, por mais voltas que dê, a memória quis apagá-lo...e eu deixei porque sou fraca, porque doeu o resto desse dia, embora eu não me lembre dele. Ficou a memória do sufoco, do coração apertado, das palavras que não disse e da vontade de não querer vê-la assim...

Quero lá saber da guerra que provocou a morte a 30 mil pessoas, quero lá saber da fome que passam outros tantos, quero lá saber que sofras porque o teu namorado te deixou, que chores porque estás triste porque perdeste não sei o quê...Quero lá saber de acidentes e mortes na estrada, ou de ti infeliz a dormir na rua. Sou egoísta! Porque vê-la assim dói mais que a dor deles todos juntos, porque o medo de perdê-la é insuportável, porque eu sou pequenina e preciso dela e de vê-la sorrir...

A memória compõe-se em pedaços. É como um puzzle ou uma fotografia rasgada ao qual faltam peças ou à qual faltam partes. Guardei tanto de mau que me esqueci de guardar alguma coisa que houve de bom, tirando os abraços, mesmo assim inseguros. E ainda hoje sei que não fui a filha capaz de suportar a dor e de lhe dar o colo, o carinho, a força necessários. Quis tanto que ela fosse forte que fui eu a fraca. E na manhã seguinte, sem sol acho eu, correram-me as lágrimas que não caíram na almofada. Ali, naquela sala do último andar da escola, sentada ao lado da Ana. Controlei-me tanto, tentei concentrar-me no professor de matemática, nos números, nos exercícios, em vão. Desesperei na sala de convívio, incapaz de um sorriso no banco metálico do fundo. Perdida naquele barulho, que também guardei. Falou comigo.

- Estás de trombas hoje...

(...)

Chorei.

Prometi não chorar mais assim, escondi a cara. Mas voltei a chorar tantas vezes no chão escondido entre a cama e a janela do meu quarto que decidi não fazer mais promessas.

Seguraste-te bem mãe...tenho tanto orgulho em ti. E nunca mais vou esquecer o dia em que te vi na cama de hospital, com o sorriso mais bonito do mundo, a dizeres que eu estava linda com a minha camisola nova. Foste capaz mãe...e capaz de me dar força, quando precisavas tanto dela, de me dar alegria, quando no fundo a tinhas perdido, de apertar o nosso laço quente e amarelo como os girassóis na mesa de cabeceira. E eu senti-me pequenina mãe, e foi como se aquela febre que eu tive tivesse voltado e tu estivesses lá para me proteger. Foste capaz de tudo, mesmo nessa tua dor...foste capaz de me dar o sorriso e de me devolver os sonhos, como só tu sabes fazê-lo mãe.

Um dia, e esta é a minha única promessa, a que me move tantos dias, a que me acorda quando tenho sono, a que me torna feliz quando estou triste, a que me arranca o medo, a que é minha porque é para ti. Um dia mãe, vou ser e conseguir tudo e ver-te sorrir porque concretizámos os nossos sonhos. Só e eternamente nossos.

“ Velhinha de cabelos compridos...”

2008-06-01T12:01:00.000-07:00

Há dias em que apetece fazer tudo. Em que acordamos com a certeza de que vamos ser capazes, cheios de força, de vontade de vencer, de conseguir! Mas é nesses dias que a vontade se esvai à mesma velocidade com que apareceu. E mesmo depois de ter saído de casa e ser trespassado pelos primeiros raios de sol depois de dias de chuva, mesmo depois de ter partilhado sorrisos e comido batatas fritas com ketchup, de ter conversado com pessoas simples e simpáticas, cai-se na inércia...A inércia que transponho para este texto enquanto o escrevo e ao mesmo tempo penso no muito que tenho para fazer.

E de repente lembro-me do banco do lado esquerdo do autocarro e do velhinho que ia sentado à minha frente. “Sabia que vai envelhecer cedo menina?”

Na verdade eu desconhecia e sorri para disfarçar um ar incrédulo...E ele disse-me que era verdade, que o cabelo demasiado comprido favorecia o envelhecimento precoce, e que, aliás, isso estava escrito e explicado num livro de um autor qualquer, vendido numa livraria do Porto. Não fixei os nomes...

O segredo dele para aos 80 anos continuar ágil, saudável e feliz eram duas gotas de água oxigenada por dia. Bebe-as há muito tempo e tem sangue de rapaz novo, disse-lhe o médico!

Fui sorrindo, surpresa, mas deliciada com a simplicidade, simpatia e loucura (a minha) do momento. Senti todos os olhares do autocarro voltados para mim e para o meu cabelo, para o velho e para a sabedoria estranha dos seus 80 anos.

Saí do autocarro e decidi não cortar o cabelo. Gosto dele assim, e por agora quero deixá-lo comprido, até quando for velha...

À media que escrevo ganho nova vontade, vou guardá-la dentro de uma esfera de âmbar...não quero perdê-la. Faz-me falta, tal como me faz falta a vontade do meu pai e da minha mãe quando me seguram no colo, me abraçam e me chamam “minha pequenina.” Faz-me falta... ouvir o meu mano chamar-me kika e implorar-me por mais um jogo de xadrez; faz-me falta o olhar quente da minha avó a oferecer-me o melhor pão com queijo e marmelada, faz-me falta o cheiro da minha casa e o sol da minha rua.

Por mais velha de cabelos compridos que eu seja, vai-me sempre fazer falta...

Já agora, o velho de 80 anos sorriu para mim, criou um laço instantâneo comigo e eu senti-me feliz. São os meus pormenores, aqueles que guardo com carinho e que gosto de contar, porque é bom partilhar bocadinhos de felicidade.

Por mim achada...

2008-04-25T17:28:00.000-07:00

(H) À conversa no Camarim...

2008-04-25T17:06:00.000-07:00

Saí para ir ver “Conversas de Camarim”. A peça de Simone de Oliveira e Vítor de Sousa, com Nuno Feist ao piano. Fui em trabalho, para a Jornalismo Porto Rádio, entrevistei os actores, o público e os organizadores. Mas a experiência foi muito mais do que isso.

Foi o olhar rasgado sobre o palco e a sua essência. Foi a música, os poemas ao sabor do Vítor, as canções na voz da Simone. A sala estava cheia, nas cadeiras sentia-se o burburinho inicial, a surpresa, os risos, os aplausos...A noite correu através da conversa que os dois actores partilharam connosco. Foi bom. Foi aquele respirar profundo que nos enche a alma.

Eu fiquei sentada na primeira fila, vantagem de ser jornalista, embrenhei-me no calor do palco, arrepiei-me, deixei o coração acelerar com a beleza dos momentos. Depois, desci ao camarim, vantagem de ser jornalista, e conversei com a Simone e com o Vítor. De gravador na mão fiz perguntas de jornalista com emoção de admiradora...A Simone estava sentada em frente a um espelho inundado de luzes. Fumava e olhava-me através do verde dela...Fiquei nervosa, e depois do muito que tenho feito nem é habitual ficar nervosa assim, fico nervosa, mas passa-me com a rapidez com que passa a primeira pergunta...desta vez emocionei-me porque guardo a figura da Simone no imaginário, desde criança, porque me delicio a cada desfolhada, porque admiro a força com que encarou o cancro, porque vejo nela uma Mulher. Sem preconceitos, com verdade, com crenças, com carisma. Valeu muito a pena entrevistá-la e ouvi-la contar a estória que até já contou noutras entrevistas. O senhor da loja do Porto ofereceu-lhe as violetas por ela ser a Simone, ela recorda-o e reaviva com ele a paixão pelo Porto.

Hoje, também eu sou apaixonada por esta cidade de ritmos, de um cinzento colorido que me encanta.

Também eu recebo as minhas violetas quando passo...e sorrio à medida do tempo e das recordações. Sorrio a cada descoberta.

Um dia sei que vou ser jornalista, com o amor que já tenho ao facto de ir sê-lo. Por isso, guardo cada experiência que os trabalhos que já faço me proporcionam. Sou subjectiva, porque sou eu, procuro não a objectividade plena, mas a honestidade comigo e com os outros.

Ser jornalista não é o sonho da verdade absoluta, é o sonho das estórias que fazem o mundo e as pessoas, com tudo o que essas estórias têm, até o falso, desde que não anunciado como verdadeiro.

De regresso ao camarim...a peça foi publicada na JPR e é lá que vou recordar as conversas...

http://jpr.icicom.up.pt

"Cai bem..."

2008-01-30T18:23:00.000-08:00

"Às vezes no silêncio da noite..."

2008-01-30T18:05:00.000-08:00

Sabes quando a noite traz o silêncio? Mesmo quando os carros continuam a passar velozes lá fora, mesmo quando tens a televisão ligada num canal qualquer só para que o som te faça companhia, mesmo quando continuas a ouvir o fechar das gavetas dos armários do vizinho do andar de baixo, mesmo quando ainda sentes a música do vizinho do prédio da frente e o ladrar do cão do vizinho de cima. Enfim, quando, se pensares bem, a vida continua agitada em cada pedaço de casa e de rua, mas sentes que a noite trouxe o silêncio. E começas a ouvir o tic tac irritante do relógio que tens numa das prateleiras da estante da sala, e é exactamente esse tic tac que te dá a sensação de teres mergulhado no escuro, no vazio e no silêncio da noite.

Nunca ouço este tic tac durante o dia e acho que é mesmo por isso que o ruído dele cai como a batida forte de uma porta, porque já não é dia.

Depois de arrumar as almofadas do sofá, que no meu caso se pintam entre o azul e o verde, o laranja e o cor de rosa, apago a televisão, rodo o interruptor que me deixa às escuras e acendo a luz da casa de banho. Gosto de me lembrar que fiz exactamente o mesmo na noite anterior, que com o tempo fiz de mim os meus gestos e os repito sem pensar, porque são definitivamente meus. Vou à casa de banho, retomando, visto o pijama quente de inverno, lavo os dentes e passo água na cara. Depois olho-me ao espelho, reconheço-me no espaço e no tempo de mais um dia, continuo a menina que gosto de ser e ainda tenho os meus 19 anos.

Gosto de trancar a porta, de fazer barulho ao girar a chave, de me sentir segura quando prendo o cadeado e de no instante a seguir ir até à cozinha, abrir o armário e pegar num copo onde verto o leite do pacote que tirei do frigorífico. Depois ( e com este "depois" lembrei-me dos textos que escrevia quando era pequenita, que contavam estórias cheias de e depois...e a professora dizia..”morreram as vacas e ficaram os bois”) vou buscar as bolachas, chipmix, aquelas do pacote azul, com chocolate qb. Delicioso, reconfortante.

Há tempo para pensar, para fervilhar em ideias, para me imaginar a sorrir quando concretizar os meus sonhos. Há tempo para me sentir feliz, para me sentir triste, sozinha e acompanhada. Há tempo para sentir saudades da cozinha da minha casa de sempre, em Bragança, da carpete colorida e das torradas do meu pai. E há tempo para pensar neles, e no carinho que me dão todos os dias, neles que me preenchem a alma e o coração. Há tempo para pensar em ti.

Segue-se o “ajeitar dos lençóis”, o virar consecutivo na cama até encontrar a posição ideal, quentinha, até respirar devagarinho. Gosto do caracol estampado na almofada da minha cama.

No Cabo do Mundo, ao sabor da pena de Laura Costa...(Parte III)

2007-12-07T17:37:00.000-08:00

A Laura tem no seu livro várias descrições, os cheiros, as cores. É muito observadora?

Sim, é interessante. Não é muito fácil, é preciso muita paixão pelo que se vê e pelo que se escreve para poder retratar e tentar que as outras pessoas percebam a que é que cheira, o que é que se sente, e tentar que isso saia fora do papel. Acho que é um dom, acho que não se aprende, é mesmo um dom da própria pessoa que escreve juntar no papel aquilo que sente, que vê e aquilo que vai capturando para depois conseguir que saia do papel. E eu tento explorar este dom, porque é aquilo que eu gosto de escrever e também de ler, quando leio também gosto de sentir. Por exemplo, a Laura Esquivel, é uma chilena que eu leio muito e tem um livro que eu adorei e que já li diversas vezes. Ela tem as receitas de uma tia e o livro é a volta disso, está relacionado com as receitas e eu consigo cheirar o alho, consigo estar a ler e a sentir o cheiro daquela cozinha e daqueles vapores, e é muito interessante, é muito bom. E é isso que eu gosto que o leitor sinta, aquilo que eu estou a sentir na altura em que estou a escrever.

Eu sou muito observadora, hoje nem tanto, uma pessoa tem outro tipo de vivências e começa a ver as coisas de forma diferente, mas as crianças têm muita tendência de querer levar tudo ao mesmo tempo, sobretudo quando gostam, e eu tinha medo de me esquecer, e entao escrevia para não me esquecer...Gosto mesmo de guardar tudo.

A sua paixão pela fotografia tem a ver com a sua necessidade de guardar tudo?

A fotografia surge porque eu tenho muita pena de não registar alguns momentos. Uma coisa é escrever outra coisa é ter uma imagem. Por exemplo, hoje fui almoçar ao Palácio de Cristal e como estamos numa época muito bonita de Outono em que as folhas são de todas as cores fiquei com muita pena de não ter levado a câmara, e principalmente porque é digital e depois brinco com ela, como toda a gente brinca com uma câmara digital. Fiquei mesmo com muita pena, mas vou pegar nela e levá-la, porque há coisas que eu acho que não se deviam perder, há fotografias, imagens que falam por si e acho que não se deviam mesmo perder. Na fotografia gosto de captar os cantinhos e os recantinhos, gosto de tirar rostos e pormenores, pormenores que passam despercebidos a qualquer pessoa.

E em relação à pintura. O que procura transmitir quando pinta?

A pintura é mais para relaxar, é..Quando eu estou a pintar não penso em nada, quando estou a escrever penso em muita coisa. Quando estou a pintar estou num mundo completamente diferente, as sensações que tenho são completamente diferentes. Todas as exposições em que me pediram para entrar eu recusei, fiz uma exposição colectiva e nunca mais fiz nenhuma. Porque as pinturas que eu faço normalmente, faço para o sítio onde as quero colocar e neste momento não sou capaz de imaginar, sequer, tirar um quadro e mostrá-lo a A B ou C. Enquanto que o livro tenho todo o orgulho em que as pessoas o leiam e apreciem, com o quadro não sinto o mesmo à vontade, porque é um momento de relaxamento que eu tenho. Pego numa tela e faço qualquer coisa,é diferente. Às vezes os quadros saem esquesitos, porque estou mais nervosa ou chateada. É mais isso, é uma forma de retratar uma emoção diferente.

Tem também um blogue, “Vendo passados”, onde tem vários textos e sobretudo poemas. E lá define-se como uma informaníaca e também maníaca pelo prazer que a vida lhe proporciona...

Maníaca pela vida, sim. Toda a gente que gosta de viver é. Sou maníaca pela vida, sedenta da vida, sou uma pessoa que gosta muito de viver, gosto muito do que faço, apesar de ter os aborrecimentos que toda a gente tem. Mas o prazer que a vida nos proporciona é único e devemos aproveitá-lo bem. E estamos sempre a tempo de aproveitar todos os bocadinos da vida.

Um dos poemas que está no blogue é “O Homem que tinha asas de Condor”, que aliás faz parte do seu livro. Ao longo da sua vida tem sido fácil soltar-se das amarras, voar sozinha e devolver as asas ao condor?

Eu vivi muito revoltada, apesar de ser a mais nova e os meus pais já terem uma certa idade e serem mais permissivos, mas eu queria sempre mais, mais em termos de liberdade, achava que ninguém me iria impedir de fazer as coisas. E foi por isso que eu com vinte anos decidi comprar um apartamento e sair de casa. Comecei a trabalhar muito cedo, entrei na faculdade e ao mesmo tempo comecei a trabalhar. Hoje em dia os miúdos não sentem tanto isso, porque têm muito mais facilidade em viver as coisas e não têm vontade de sair de ao pé dos pais. Eu sentia muitas amarras porque me sentia muito limitada, e enquanto havia colegas minhas e até mesmo os meus irmãos muito mais acomodados à situação, eu sempre fui muito revoltada e muito diferente. Queria muito desatar essas amarras, porque eu não tinha nada a ver com aquilo e queria ser uma pessoa liberta de preconceitos, de tabus, como sou ainda hoje. Essas amarras siginificam a forma como me obrigavam a estar atada e não era só fisicamente, era a outros níveis. Eu queria voar sempre mais alto, mostrar que tinha capacidades, porque é engraçado, eu ponho-me a pensar como gostava que os meus dias fossem diferentes uns dos outros. Nós damos por ela a viver os dias muito iguais e isso é uma coisa que me dói e eu tento sempre que as coisas não sejam assim, tento sempre dar um gosto diferente ao dia, acordar com uma ideia nova ou para o livro ou para uma pintura. Porque estou todo o dia ligada a um computador e estou a programar, a fazer análise ou outro trabalho que pode ser criativo em termos informáticos, mas que não é a minha criatividade pessoal. Fora do trabalho ter sempre uma ideia nova, é a tal forma que tenho de estar sempre a ver e a pensar a toda a hora. É cansativo, mas é bom. E é o que faz com que os meus dias sejam diferentes e melhores.

Como referiu, está a escrever um novo livro. Quer desvendá-lo um pouco?

Ainda é um bocadinho prematuro, porque eu tenho receio de estar a falar e depois as coisas darem outra volta. Mas o livro passa por uma homenagem a uma criança. Eu fui escuteira muitos anos e esse miúdo veio para o agrupamento com seis ou sete anos e era uma criança autista. Naquela época ninguém estava muito receptiva a aceitar crianças diferentes. Nem sabiam sequer como lidar com isso, nem o que era um autista, era só mais um deficiente. Ele chegou, integrou-se muito bem no agrupamento, eu fui uma das monitoras dele. Agora tem 30 anos e continua lá, e a mãe acha que o miúdo evoluiu muito, de uma forma que ela não estava à espera, porque ele nunca andou em colégios especiais nem nada parecido e os escuteiros deram-lhe um grande convívio. Ele ainda hoje se lembra de pessoas que já não vê há cinco, seis anos e sabe o nome delas. Conhece toda a gente do agrupamento e sente-se muito feliz lá e eu sempre gostei muito dele e sempre o entendi muito bem. Então o livro é mais ou menos uma homenagem a ele, aliás o título do livro é um nome próprio, que não é o dele, mas é o da criança que no livro é autista. Não estou a fazer muita pesquisa nem muita investigaçao, porque acho que isso acaba por ser muito maçudo e este, tal como o anterior, é também um livro de emoções. Tem, ainda, uma vertente policial porque vai acontecer qualquer coisa com essa criança e, portanto, o objectivo do livro não é chegar a li e descrever o que é o autismo, não. É mais mostar a capacidade de um autista perante a sociedade e mostrar que na realidade um autista pode ser uma pessoa com muito valor, muito válida. É um livro muito diferente que me está a dar bastante trabalho. Não lhe consigo pegar como peguei no primeiro, em que eram umas emoções atrás das outras. Este requer um tempo específico, que eu tenha um trabalho muito mais árduo em relação ao tempo, ao espaço. Mas está a dar-me muito gozo.

Não posso dizer que esteja numa fase já muito adiantada, não tenho a tal estrutura, o tal esqueleto que gostava de ter. O livro ainda vai levar muitas voltas...

Actualmente exerce uma activiade profissional e escreve. Um dia gostava de se tornar escritora a tempo inteiro?

Sim, se me reformasse...E muitas vezes eu digo isso, aliás eu já tenho 26 anos de casa e queria reformar-me com saúde, claro, e com uma capacidade semelhante à que tenho agora para poder usar o tempo da forma que eu mais gosto, que é a escrever e a pintar, sem dúvida. Gostava não de me tornar uma escritora, porque eu não me considero uma, sou antes alguém que teve coragem para escrever e publicar um livro. Considero-me uma pessoa com coragem por ter mandado cá para fora uma coisa que escrevi para mim, sou mais uma aventureira. Mas se realmente tivesse tempo, investia na escrita.

Num dos seus poemas diz.: “Estupidamente inteligente.../É assim que eu sou/Porque recupero tudo o que levas de mim.../Sempre que eu quero.” O que procura recuperar no tempo?

Por exemplo, agora tenho alturas em que me refugio na biblioteca Almeida Garret e outro dia pude trazer quatro livros. Peguei em quatro livros que achei que podia gostar e vim para a rua com um sorriso estranho porque achei que tinha outra vez cinco anos e que tinha ido à Gulbenkian, depois acabei por constatar que já os tinha lido. Mas tive o prazer “gratuito” de há quarenta anos atrás...

A partir de uma certa idade há um certo medo de não voltar a viver alguns momentos, daqueles que nos arrepiam, e o recuperar desses momentos e emoções vai fazer parte da minha vida sempre. Embora não possa recuperar sensações que tinha aos 18 anos quando via uma pessoa por quem estava apaixonada sentada numa esquina do café e ficava muito corada. São sensações únicas, que fazem o coração bater mais forte. Hoje, chegar a casa e escrever três páginas e depois ler, faz-me corar e bater o coração. Eu não sou muito presa ao passado, já passou...e o presente ja quase não é...mas foi do passado que trouxe os ensinamentos. Recuperar emoções é importante para me sentir viva.

E, agora em relação ao futuro, quais são os seus projectos?

Não me identifico muito com uma compilação de textos ou poemas, como me propôs um amigo escritor, que leu um dos meus poemas na apresentação da 2ºediçao do meu livro na Bertrand do Dolce Vita. Embora não esteja fora de questão. Só que é mais ou menos como eu voltar aos pedacinhosde mim e juntá-los num livro, e depois eu ía passar por aquela situaçao do ser demasiado íntimo e não querer publicar. Esses textos, essa poesia, escrevo-os mais para começar o meu dia, normalmente escrevo-os de manhã. Os livros são uma obra em que invisto, quero que tenham princípio meio e fim, que transmitam uma mensagem a muitas pessoas. É um objectivo diferente. Para já, acho que o meu futuro passa por um livro infantil, que tenha ilustrações minhas também. É um projecto muito arrojado, porque é muito difícil escrever um livro infantil. Os miúdos são os principais críticos e não dizem que gostam sem gostar, é um público mais exigente. Mas é um projecto que gostava de concretizar mais para a frente. Quando acabar este livro talvez volte a usar o “meu” menino autista.

Parte I
Parte II

No Cabo do Mundo, ao sabor da pena de Laura Costa...(Parte II)

2007-12-07T17:24:00.000-08:00

Laura Costa nasceu em Valongo em 1962, onde reside actualmente.

Frequentou o curso de Engenharia Electroténica, no ISEP.

Ingressou em 1982 numa instituição bancária, onde trabalha actualmente como técnica de informática.

É casada e tem dois filhos de 18 e 12 anos.

As suas preferências reflectem-se um pouco na sua escrita sensitiva. É uma escritora de emoções?

Sim, acho que a minha escrita é mesmo assim, deixo-me levar muito pelo que estou a sentir no momento e a maior parte das vezes não releio o que está para trás, quer dizer, releio numa de correcção mínima, mas não faço grandes alterações. E uma das coisas que me têm dito acerca do livro é que parece que eu estou a falar, e de facto isso torna a escrita bastante mais realista. Na realidade, é mesmo assim que eu sou e é esse o tipo de escrita que tenho. Estou a escrever outro livro agora, que não tem nada a ver uma coisa com a outra, é um enredo completamente diferente. O primeiro, apesar de não ser biografia, é mais relacionado com a minha vivência pessoal, e este é uma história que não tem rigorosamente nada a ver comigo. Mas dou por mim a ler, às vezes, algumas coisas que escrevo e a achar que é o tipo de escrita que eu tenho, não é que repita as palavras mas é a forma das frases e a própria construção das frase, a pontuação, muitas vezes exagero nas retecicências, nos pontos de exclamação, dou muito enfâse à frase que escrevo, e transpareço muitas emoções ao leitor, isso é bom. Quando um escritor, e não estou a falar em “lamechice”, consegue transmitir ao leitor uma emoção que se pode traduzir num sorriso, numa lágrima, em qualquer tipo de reacção, acho que já valeu a pena.

Na apresentação do seu livro, “Cabo do Mundo”, em Chaves, disse que «este livro foi escrito “ao sabor da pena”, sem qualquer tipo de estudo prévio e que as personagens foram nascendo à medida que o enredo as ia pedindo». Alguns escritores dizem ser “comandados pelas personagens”. É isso que lhe acontece?

Exactamente, aliás o livro não teve qualquer tipo de esqueleto. Às vezes as pessoas pensam: “bem vou escrever um livro e vai começar assim, vai ter um meio assim e acabar assim”. Mas depois é um bocadinho difícil concretizá-lo, porque há coisas que nos saem fora do controlo. Eu, por acaso, não pensei nada dessa forma. Este livro começou com uma conversa entre duas amigas e é assim que ele começa. A partir daí desenrolou-se sozinho, quando dei por ela estavam a aparecer as personagens com nome e tudo. E havia alturas em que até tinha receio que a história me fugisse das mãos, porque era mesmo o próprio livro que se impunha. E acabou por não acontecer nada como eu estava à espera. Há uma altura do livro em que parece que ele vai acabar e a maioria das pessoas que lê está à espera disso, e acha que acabaria bem naquela altura, até lamentam que ele tenha tido o final que teve. Mas eu tive de continuar a história, ele não acabou ali porque nao podia acabar ali, eu já não tinha grande controlo sobre isso, nem foi a minha própria vontade, acho que era a própria personagem Luísa que pedia que ele continuasse e acabasse da forma como acabou. E no final do livro, e eu só escrevi um,não sei como me vou sentir quando acabar este, respirei de alivio porque tinha acabado e realmente tinha conseguido fazer uma obra com que tinha sonhado toda a vida, porque sempre foi um sonho para mim escrever uma coisa e publicar, mas fiquei muito triste, com muita pena ao mesmo tempo.

No entanto, apesar desse sonho e vontade de publicar, guardou-o na gaveta muito tempo, durante quatro anos. Porqûe?

Na verdade, tem uma certa lógica. Eu escrevi toda a vida sem nunca mostrar o que escrevia, achava que eram coisas demasiado íntimas. Neste primeiro livro foi difícil estar isenta da minha própria realidade, porque muito do estado de espírito que está no livro, apesar de a história não ter directamente a ver com a minha vida pessoal, é muito a minha emoção e a minha forma de ver as coisas, as opiniões, a maneira de lidar com os assuntos, a minha forma de ver o mundo. Isso tudo é meu e é tão meu que eu tinha receio de me expôr, de me desnudar dessa forma. Por isso, guardei-o. Eu tinha escrito para mim, para os meus filhos, para o meu marido, tinha escrito para nós lermos em casa, não era uma coisa que eu achasse que as pessoas estivessem interessadas em ler. Só que depois, no final, achei que era uma história bonita e cá em casa disseram “ai por que não publicas mãe?”, mas eu achava que não ía ter hipótese. Até que um dia escrevi para a Papiro Editora. Estava a ler o jornal e vi um anúncio a dizer que precisavam de novos escritores, era uma editora muito recente, muito nova e apostava em novos autores. Então, antes de ir de férias, contactei com eles. Quando regressei tinha uma carta deles a pedir para ir lá entregar a obra, que estavam interessados em ler e a partir daí a pessoa que estava à frente da editora e que leu disse logo que sim, que a obra tinha pés para andar e que era uma pena deixá-la ficar. Foi assim que começou. Foi um percurso giro, foi bom, porque não estava à espera e a surpresa foi muito agradável. Não investi como muitas pessoas, que dizem “ai vou pedir àquela editora ou levar ali e acolá”, nem tive tempo de fazer isso, porque correu bem da primeira vez.

Tem algum refúgio especial, uma espécie de “cabo do mundo” onde se encontre a sós com a sua escrita?

O mar é muito importante, tenho muita pena de não morar perto do mar, acho que a minha vida fazia muito mais sentido se morasse, se o pudesse visitar, não no Verão, apesar de ir à praia com a família. Eu gosto do mar de Inverno, da onda batida, mesmo fria na praia, isso gosto...e de estar sozinha, que é coisa que não acontece nos meses de praia. E também tenho algumas experiências antigas, ultrapassei certas situações complicadas da minha vida, precisamente porque me refugiei na praia, e caminhava durante horas. Fiquei com uma ligação muito forte ao mar, esse cheiro do mar que me faz tanta falta e às vezes só consigo ao fim-de-semana. E então grande parte do livro foi escrito numa fase em que eu tinha mais disponibilidade de tempo, e passava os fins-de-semana ou os sábados à tarde ou de manhã na praia. Ficava no carro e escrevia, porque achava que ali tinha muito mais inspiração, e grande parte do livro foi mesmo escrito no Cabo do Mundo,uma praia. Por isso é que e chama “Cabo do Mundo”.

Uma das personagens do seu livro, “Cabo do Mundo”, xavier, diz: “Quando a vontade de escrever me vem do fundo da alma, solto-me completamente e as palavras surgem, não do nada mas de dentro de mim e, sinceramente, chego a espantar-me com as revoluções que surgem no papel, sem eu ter conhecimento da sua existência.” Também é assim que acontece consigo?

Sim, de certa forma eu posso dizer que há muita coisa que “me” aparece no papel, e eu acho que basta escrever uma única palavra para relacionar tanta coisa com ela que as frases aparecem, assim, em catadupa. É engraçado porque às vezes ponho-me a pensar, e um “talvez”, um “nunca”, “até amanhã”, um “e se fosse agora” é suficiente para escrever um texto de não sei quantas linhas sem antes ter pensado em nada do que ía escrever. Isso faz parte da magia das palavras, as palavras puxam-se umas às outras e têm simbologias completamente diferentes, mas no fundo são muito próximas e eu jogo com elas, pego numa palavra e surgem-me não sei quantas que posso relacionar com aquela, depois o resto vem...É um bocadinho assim, posso dizer que sim. Há sempre coisas que se revelam e com as quais não estava a contar.

Parte I
Parte III

No Cabo do Mundo, ao sabor da pena de Laura Costa... (Parte I)

2007-12-07T17:15:00.001-08:00

Refugiou-se no Cabo do Mundo para escrever o seu primeiro livro e por isso deu-lhe esse nome. Apaixonada também pela fotografia e pela pintura, Laura Costa gosta de observar e “guardar” o mundo. É “maníaca pela vida” e desde menina que escreve, porque tinha medo de se esquecer das suas pequenas histórias.

Escritora de emoções aventura-se, agora, na escrita de um segundo livro, sobre um menino autista.

Se lhe pedir para recuar no tempo, regressar ao seu passado e trazer de lá algumas das suas histórias, o que traria para contar?

Toda a gente tem histórias do passado, algumas delas ficam mais na memória do que outras. Mas eu não sou uma pessoa com muitas histórias, acho que sou uma pessoa com mais imaginação do que histórias, talvez porque antigamente as coisas aconteciam de maneira muito diferente. Os dias não eram como os de hoje, era tudo muito mais natural, nós viviamos muito na rua uns com os outros, tínhamos as brincadeiras de rua, íamos da escola para casa e nunca estávamos em casa, íamos sempre para a rua. Era muito diferente, hoje em dia os miúdos ficam em casa na internet ou assim. Mas tenho algumas histórias, aliás algumas delas passei-as para o papel, na altura, porque tinha medo de me esquecer, achava-as engraçadas e tinha mesmo medo de me esquecer. Foi precisamente por causa do acumular dessas histórias que me lembrei de escrever o que escrevi. Achava que era um desperdício ter tantas folhas, e não é que o livro seja uma compilação das histórias. Na realidade, é o fruto do meu insvestimento na escrita. Eu tenho uma série de coisas guardadas que nem sei se darão um livro, são memórias minhas e acho que nao tem grande sentido estar a publicá-las. Mas as minhas histórias para mim eram importantes porque eu fazia questão de as passar para o papel. Dá-me muito gozo olhar para elas e reviver exactamente o que aconteceu, embora não sejam assim tantas.

Então desde criança que escreve...Teve alguma influência especial, alguém que a motivasse para a escrita?

Não, eu acho que era mesmo a preocupação de me esquecer das coisas. Eu comecei a ler muito cedo, sou a mais nova de sete irmãos e quando nós éramos miúdos não havia dinheiro para comprar livros. Então nós tínhamos a biblioteca da Gulbenkian e todos os dias eu tinha oportunidade de ir buscar seis livros, os meus irmãos também eram sócios e eu ía com eles. Com cinco anos arranjei maneira de o senhor me deixar trazer os livros, poque eu só podia ser sócia a partir dos seis. E foi assim que comecei a aprender a ler. Lembro-me perfeitamente dos livros onde aprendi a ler, que eram os livros do “Pequenu”, mais tarde comprei a colecção toda, na esperança de que os meus filhos achassem piada, não acharam piada nenhuma. E, entretanto, tenho-os ali, até acho engraçado quando às vezes vêm pessoas cá a casa, do meu tempo, e ficam muito admiradas ao verem os livros, porque pensavam que tinham desaparecido.

A partir do momento em que se investe tanto na leitura, desde muito cedo,e eu estive sempre a ler mais do que um livro ao mesmo tempo, tenho 45 anos, é só fazer as contas, a vontade de escrever vem por inerência, é mesmo uma vontade. Porque ao ler tanto tempo e tantos anos as palavras acumulam-se dentro de nós, e acha-se que se consegue pegar nelas e transformá-las segundo a nossa vivência, é engraçado. Mas sempre tive muita vontade de escrever, sempre escrevi poesias quando era pequenina, coisas a que hoje até acho piada, não têm nada de especial, eram os meus desabafos.

E quais são os seus autores de referência, as suas afinidades literárias?

Eu leio muito diversificado, leio muito qualquer coisa. Estou a ler um livro mas também leio uma revista, leio tudo o que me aparece à frente e sempre fui assim. Revistas, jornais, livros, tudo o que estiver eu tenho de ler, seja bom ou mau, porque também gosto de ler o que é mau. Autores portugueses, além dos clássicos que fui obrigada a ler, e não tenho grandes recordações deles, porque é complicado gostar de algo que nos obrigam...Não sou muito de autores portugueses, sou mais de autores latinos, latino-americanos, chilenos, gosto muito dos espanhóis, argentinos. Portugueses posso falar do que tenho lido, por exemplo, o Equador, de Miguel Sousa Tavares, gostei muito. É um dos livros que eu não me importo nada de reler qualquer dia. Não gosto muito do José Rodrigues dos Santos, acho que ele não tem grande originalidade naquilo que escreve, baseia-se bastante naquilo que está na moda e isso faz-me alguma confusão. Depois é um escritor muito denso, eu gosto de pegar num livro e ter vontade de o acabar, e os livros dele são muito parecidos com dicionários. Fujo de livros com demasiada informação, porque quando quiser informação vou procurá-la, acho que é uma informação injectada e não gosto. Gosto de um livro com um enredo e uma história com os quais me identifique e que me traga algo de novo, que não me faça perder o fio à meada, porque depois é muito complicado para mim voltar. Saramago também não. É engraçado que eu não estou a dizer aquilo que gosto mas antes o que não gosto. Gosto do Ballester, de Sepúlveda, gosto de Pedro Juan Gutiérrez, é um dos meus preferidos. Ele é um jornalista cubano que retrata Havana como ela é, com todas as cores e cheiros. Gosto desses livros, mesmo que pareçam grotescos, mas que são muito reais e que me fazem viver aquilo tudo com muita intensidade. Neste momento, em cima da minha mesinha de cabeceira estão mais ou menos 10 livros, um deles é de Lobo Antunes, que ainda não comecei a ler. Estou com algum receio, porque nunca li nada dele.

Parte II
Parte III

O Sexo e a Cidade

2007-12-07T17:07:00.000-08:00

À noite, nas ruas de Bragança, não se vêem prostitutas velhas, exageradamente maquilhadas, com cabelos brancos mal pintados e botas de cano alto vermelhas. Mas, dizem as más línguas que é em Bragança que elas moram.

Desde o tão badalado caso “Mães de Bragança”, trazido a público pela revista Time, a cidade nunca mais se livrou da fama, mas continua sem o proveito.

Se existem casas de alterne ilegais? Sim, existem. Tal como existem na grande maioria das cidades do país. Esta é a realidade em que vivemos e os homens do interior norte são iguais aos homens do litoral sul.

As mães de Bragança foram corajosas? Não. Porque ter coragem não é culpabilizar terceiros é assumir responsabilidades. Que culpa têm as brasileiras, muitas vezes enganadas e maltratadas, cheias de vontade de mandar os homens das mães dar uma curva, que eles saiam de casa de noite com a desculpa da festa de anos do amigo ou então sem qualquer desculpa, para irem satisfazer as suas necessidades e fantasias eróticas. Para eles é um mal, ou melhor, um bem necessário.

As mães defendem a família, os filhos, a felicidade imaculada do lar. As mães esquecem-se de que são mulheres, que não têm de se subjugar ao marido, que ser feliz não é sinónimo de sagrada família e que afinal nem só de pão vive o homem. Falta-lhes a coragem e o respeito próprio.

A Time achou ter neste triste episódio um grande furo jornalístico e chamou duas prostitutas até às muralhas do castelo, porque fotos de “monumentos” ficam sempre bem...

Depois do caso “Mães de Bragança”, quis acreditar que pelo menos alguns traficantes de mulheres fossem julgados e punidos. Mas, na realidade, os que não fugiram para o Brasil continuam a passear-se por lá e a fazer “render o peixe”.

Os comerciantes também já se manifestaram. Dizem eles que há menos brasileiras, e isso é mau. As cabeleireiras já não têm quem pentear e os taxistas, que já nem abriam a porta de dia, deixaram também de a abrir à noite.

Certo é que nem antes nem depois se viram mulheres da vida nas ruas de Bragança, a andar de um lado para o outro, a seguir à frente de um homem gordo, com o cabelo desgrenhado e barba por fazer, acabado de encher a barriguinha em casa e com vontade de chegar e vencer. Em Bragança eles têm de entrar numa daquelas casas por onde se passa e se vira a cara, têm de se sentar num sofá de veludo vermelho (ou numa cadeira de pau velho) e observá-las recostados; têm de beber cerveja e ganhar força para subir as escadas do andar de cima e caber na porta do quarto.

Em Bragança, há prostituição tal como no Porto, em Lisboa, em Faro ou em Viseu. E acalmem-se os mais susceptíveis e que eventualmente não moram numa destas cidades, porque nas outras também há. O que não há, pelo menos que se tenha visto, são umas mães como aquelas. Mas isso, já se agradece.

Outra Presença online

2007-11-05T08:41:00.000-08:00

O jornal Outra Presença online ganhou o primeiro prémio no escalão dos jornais electrónicos, no concurso promovido pelo Público, através do projecto de Educação para os média, Público na Escola.

O Outra Presença é o jornal da Escola Secundária Abade de Baçal, em Bragança, e surgiu em 1959 como um Boletim com o nome Presença.
Hoje aventura-se no ciberespaço e continua a ser orgulho para todos os que já fizeram parte dele e que recordam as suas páginas de estórias. Impresso e online, o Outra Presença é um vencedor!

Katie Melua

2007-11-05T08:35:00.001-08:00

Viu-se a Sara...

2007-11-05T08:27:00.000-08:00

Se abrisse um bocadinho mais os olhos conseguia ver para lá dos montes onde moram as minhas recordações. Mas decidi não o fazer, até porque nem sempre querer é poder.

Fiquei por aqui, do lado de dentro da minha janela, mas com o olhar preso lá fora. Foi o regresso da luz suave de Outono, daquela vontade tremenda de que chegue o frio, a neve, a lareira, o quentinho, e a noite de Natal.

E de repente lembrei-me...

A Sara tinha seis anos quando lhe morreu a mãe, eu também tinha seis anos. Não éramos as melhores amigas, mas gostávamos de brincar juntas. Nesse dia fui almoçar a casa e a minha mãe contou-me o que tinha acontecido. Foi estranho. Voltei para a escola e encontrei a Sara sentada sozinha no fundo do escorrega. Com o olhar vazio, o sorriso apagado. E eu, sabia porquê. Sentei-me ao pé dela, conversámos.

Um dia, depois de já ter crescido mais qualquer coisa, voltei a encontrar a Sara e ela disse-me que nunca mais se esqueceu da nossa conversa e de como nesse dia fomos a melhor amiga uma da outra. O laço ficou.

Deste lado da janela vêem-se os autocarros cheios de gente, vê-se a luz entre o azul e o rosa da janela do prédio da frente, vê-se uma senhora carregada de sacos, vê-se um gato preto e branco a invadir o terraço vizinho, e viu-se a Sara quando deixei abrir mais os olhos.

Passam 5min das 2h e eu já estou atrasada...

2007-09-26T13:24:00.000-07:00

Voltei a passar por ela.

A caminho da faculdade, retomo a rotina do 1º ano mas agora no 2º, revejo mais uma vez as caras que preenchem a Praça da República. Os comerciantes que guardam a fruta à porta das mercearias; aquela velhinha que gosta de passear por ali durante a manhã e que continua na mesma. Passam os autocarros: o 600 e o 304. Passam 5min das 2h e eu já estou atrasada.

Tempo para reparar nela. Reparei pela primeira vez...Já nem sei quando, mas sei que nunca mais deixei de a ver. Desde então, observo-a cada vez que passo. No início tinha o cabelo curto, loiro, a pele muito branca, os olhos azuis reveladores. Olhar de turista feliz e com a certeza do regresso a casa. Mas ela foi ficando, encostada a um dos lados da montra vazia junto ao café. Todas as manhãs frias de Inverno eu passava por ela enroscada em mantas, serena e só...Todas as primeiras tardes quentes de Verão eu passava por ela sentada na sombra, serena e só...

Vi-a todos os dias, olhei-a todos os dias, reparei nela todos os dias, tive vontade de lhe dizer “olá” todos os dias, mas a verdade é que nunca fui capaz de fazê-lo.

Não sei quem lhe dá comida, onde toma banho, onde conversa, onde ri e onde chora.

Hoje, que voltei a passar por ela, vi-a mais magra, com o cabelo mais comprido, as calças de ganga mais sujas, a pele menos branca, o olhar mais baço e menos azul. Encostada no mesmo canto, de costas para a mesma montra, a comer umas bolachas, a olhar vaziamente a Praça. A mesma que vê enquanto nós vemos novas cidades nas férias, enquanto apanhamos sol na praia, enquanto vamos ao café, enquanto chegamos a casa cansados e nos atiramos felizes para o sofá, enquanto procuramos o comando metido entre as almofadas e depois vemos um filme, enquanto tomamos um banho quente e chove lá fora, enquanto comemos chocolates e lemos uma revista, enquanto dormimos no seio dos lençóis brancos e dos cobertores quentinhos.

Está pura e simplesmente parada, não vive nem sente o que nós vivemos e sentimos. Existe ali, quase intemporalmente, sente apenas as variações da vida mexida dos outros, talvez repare em mim quando passo. Não sei. Talvez se recorde de um pai e de uma mãe, de um irmão, de um tio, de um amigo, das pessoas que eram a vida dela...Talvez guarde muitas memórias secretas (para mim) naquela mochila de pano com riscas de várias cores e que está quase a romper de cheia (não sei com que coisas...).

O tempo passa-lhe naquele canto, de dia e de noite. Eu já estou 10min atrasada...Vou indo.

A lus de Nancy

2007-09-16T03:05:00.000-07:00

Nancy Adelaide Vieira nasceu em 1975 na Guiné Bissau, mas passou grande parte da sua infância em Cabo Verde.

Hoje, depois de ter vindo para Portugal e de se ter licenciado em Sociologia, a cantora delicia-nos com a sua música.

Conta já com três trabalhos editados: Nós raça, Segred e Lus.

"Only skin"

2007-08-22T12:04:00.000-07:00

Para ouvir, respirar, saborear, sentir...vale mesmo a pena deixar-nos levar pela voz de Joanna Newson.

"Gotan Project"

2007-08-08T10:23:00.000-07:00

Gotan Project é um grupo musical formado em Paris, que lançou o seu primeiro single em 2000: Vuelvo Al Sur/El Capitalismo Foraneo.

O grupo musical mistura tango com ritmos de música electrónica e hip hop, por exemplo.

É constituído pelos músicos: Philippe Cohen Solal (francês), Eduardo Makaroff (argentino) e Christoph H. Müller (suíço).

A música é sem dúvida excelente! :)

"E um Sorriso podes dar-me?"

2007-08-06T12:52:00.000-07:00

A rua de Sta. Catarina movia-se a passos largos, a roçar as pernas nos sacos de compras, a fervilhar debaixo do Sol quente e no meio do pó insuportável das obras.

Um grupo de jovens “estranhos”, diriam alguns, que usam roupas escuras, penteados irregulares, brincos em partes do corpo menos usuais, que são, enfim, diferentes; ocupam a rua, desenham com talento e tentam vender a sua arte. Nos bancos ali ao lado os velhos observam todos estes movimentos, conversam e olham de soslaio, acompanham o burburinho que vagueia na rua.

Continuo o meu caminho, sempre com o olhar de turista que o Porto ainda me dá e sigo até ao Via Catarina atafulhado de pessoas, mergulhado no barulho das máquinas registadoras, dos cartões de crédito que pagam as sandálias prateadas que uma mulher alta e morena acaba de experimentar.

Não encontrei o que queria e saí de novo, agora com um leve vento a fazer os cabelos bater-me na cara, decidi descer a rua, mas antes, à entrada do “Via”, deliciei-me com os acordes da guitarra daquele rapaz meio rouco que quem por ali passa já conhece. O seu companheiro pede esmolas, com o chapéu, a todos que como eu andam a gastar uns trocos (ou mais). Pergunta-me se não posso dar-lhe uma ajuda. Como já vem sendo habitual sempre que me deparo com uma situação destas, digo que não tenho dinheiro ou que não posso. Afinal, torna-se impossível ajudar quem quer que seja com a quantidade de pessoas que pedem nas ruas do Porto. O rapaz insistiu e eu parei, ainda pensei dar-lhe, mas lembrei-me que na verdade não tinha moedas, repito o “não tenho” e desta vez sou surpreendida com um novo pedido.

“E um sorriso podes dar-me?”

Valeu a pena ter parado, ter olhado para o rapaz em vez de lhe virar a cara. Foi uma sensação estranha, sei que fiquei a olhar para ele, que o meu ritmo cardíaco acelerou perante a surpresa.

“Claro que lhe posso dar um sorriso.”

E sorrimos os dois. Ele voltou-se para outro homem que passava e eu continuei a descer a rua lentamente, ao som daquele sorriso...

Pelo menos ele canta bem...

2007-06-21T17:05:00.000-07:00

Há dias em que apetece enterrar a cabeça na areia...fugir para aquele cantinho de casa onde ninguém nos vê e ninguém nos encontra...pelo menos ele canta bem:)

Era uma grande estrela de papel...

2007-06-01T07:07:00.000-07:00

Dia Mundial da Criança....

"Brinquedo"

Foi um sonho que eu tive:
Era uma grande estrela de papel,
Um cordel
E um menino de bibe.

O menino tinha lançado a estrela
Com ar de quem semeia uma ilusão;
E a estrela ia subindo, azul e amarela,
Presa pelo cordel à sua mão.

Mas tão alto subiu
Que deixou de ser estrela de papel.
E o menino, ao vê-la assim, sorriu
E cortou-lhe o cordel.

Miguel Torga

"Ouro sobre azul"

2007-05-26T07:38:00.000-07:00

I like to move it, move it!

2007-05-21T10:22:00.000-07:00

Divertidíssimo!

Cheira a baunilha e alperce...

2007-05-20T15:31:00.000-07:00

Fui lavar as mãos. De repente senti aquele cheiro e lembrei-me da praia, de quando era pequenina, construía castelos na areia e usava aqueles fatos de banho coloridos. Sorri, estava a fazer uma viagem na memória dos cheiros, estava embrenhada naquele perfume a alperce e baunilha, rodeada pelos amigos da colónia de férias.

Isto já me aconteceu mais vezes, com outros cheiros e outras memórias. É estranho, mas é tão bom. E delicio-me sempre quando me acontece.

Primeiro aquele cheiro familiar, que começa a percorrer-me devagarinho até me fazer recordar daquele dia, daquela ocasião. Depois as imagens, os sons, as sensações. Porque há momentos que nos ficam através do cheiro.

Eu associo alperce e baunilha à praia, porque era esse o champô que usava para lavar os cabelos sempre que regressava de um banho de mar. Hoje, esse é o meu cheiro de praia.

Gosto de viajar assim, de sentir que possuo este perfume, que ele ficou para sempre em mim, que o reconheço, que é meu.

"Queima ao Sol no Cortejo"

2007-05-18T12:43:00.000-07:00

“E o sol, lá do céu risonho vem beijar…e as capas ondulantes…no peito a vibrar o coração dos estudantes…” Ecoam hinos nas ruas do Porto, as vozes e as cores dão vida ao cortejo que se compõe aos poucos e que desespera por avançar.

Terça-feira, 15h30min, o cortejo inicia o seu percurso. Lado a lado todas as faculdades gritam e festejam. Uns porque participam neste “desfile” pela primeira vez, e anseiam passar a tribuna para deixar de ser caloiros; outros porque chegam ao fim de uma das etapas mais importantes das suas vidas; todos porque são estudantes da Academia do Porto.

Este é um dos dias mais marcantes da semana académica, os estudantes saem à rua e centenas de pessoas “invadem” a baixa do Porto para os ver passar.

À frente os cartolados, seguidos pelos restantes doutores e pelos caloiros, cada um grita com orgulho o nome do seu curso ou faculdade.

Os fitados preenchem os carros alegóricos e comandam as vozes, os “gritos de guerra”, a rivalidade que “em demasia, é muito errada, os estudantes da UP deviam esquecer as guerrilhas em muitas ocasiões e devia haver mais humildade por parte de toda a gente”, diz André Montenegro, caloiro do curso de engenharia informática na FEUP (Faculdade de Engenharia da Universidade do Porto). E brinca, “por exemplo, lá porque Engenharia é a melhor casa da Academia, não vamos andar a espalhar isso.”

Nem o calor, nem o cansaço, afastam os jovens universitários. As bengalas continuam a erguer-se, a passar de mão em mão e a dar as três pancadinhas da sorte. “Dá muita saudade e nostalgia sentir que esta etapa está a acabar”, diz Jorge Cardoso, finalista do curso de Ciências Farmacêuticas da UP. E para quem “o ano de caloiro foi o melhor, não me importava de repeti-lo porque conheci pessoas novas, uma realidade diferente, extremamente enriquecedora”.

Este é o sentimento partilhado por todos os finalistas.

A tradição do cortejo inicia-se em 1978, quando a Queima das Fitas ressurge no Porto com a designação de Mini-Queima. Esta consistia num desfile pelas ruas da cidade, tal como acontece hoje. No entanto, na altura gerou alguma polémica e contestação em vários quadrantes da sociedade, que a consideraram uma manifestação reaccionária.

A Queima tem sofrido uma progressiva mutação e deixou de ser restrita aos estudantes, para passar a ser uma das maiores festas da cidade do Porto e a maior festa académica do país.

São 17h00 e medicina acaba de passar a tribuna, são os primeiros. A emoção e a alegria são visíveis, os caloiros deixam de o ser. “É uma sensação fantástica, o culminar de um ano muito especial!”, afirma Paulo Pancrácio, estudante da FMUP (Faculdade de Medicina da UP), que acrescenta, “passar a tribuna não é o mais importante, é apenas mais uma das várias actividades que fazemos. O somatório de todas elas é que é realmente importante!”

Seguem-se as Faculdades de Ciências, Engenharia, Letras, Farmácia…O cortejo é longo, é necessário aquecer a voz e manter o fôlego. Os vendedores de cerveja e água fresca aproveitam a oportunidade de negócio. “Olha a cerveja fresquinha! Não quer menina?” A “tia” Maria Antónia já conhece bem o ambiente do cortejo, sabe que a maioria dos estudantes não recusa a sua oferta. O dia é de excessos, o álcool é para muitos “um elemento essencial desta festa.”

Às 2h00 da manhã ouvem-se os últimos estudantes. A tribuna vê passar os alunos da Universidade Fernando Pessoa. “ Doem-me os joelhos, mas estou feliz!”, diz Cátia Bernardes, que frequenta o curso de Terapia da Fala, e que sente orgulho “por ter aguentado o caminho até ao fim.”

Sobram os papéis coloridos, os Aliados adormecem enquanto lhes varrem os vestígios, os estudantes continuam os festejos, agora no queimódromo.

Sonha-se com o próximo cortejo e rasga-se um sorriso.

"É meu e vosso este Fado"

2007-05-14T14:13:00.000-07:00

Avenida João da Cruz: Requalificação ou Descaracterização?

2007-05-07T01:22:00.000-07:00

A Avenida João da Cruz, em Bragança, vai ser remodelada. Mas habitantes não concordam com o projecto proposto pela autarquia.

A Avenida tem vindo a perder muita da sua vitalidade com a deslocação do comércio para a “parte baixa” da cidade e das “Festas da Cidade” para o Parque Eixo Atlântico. A maioria julga a revitalização da zona necessária, mas considera as soluções apresentadas pela Câmara Municipal inadequadas.

De acordo com o plano, o separador central será encolhido e o jardim e zona pedonal serão eliminados. Por outro lado, o passeio do lado direito, junto aos cafés e aos comércios, será alargado dos actuais quatro metros para doze metros de largura. O objectivo é aumentar a zona de esplanadas e facilitar a circulação dos peões.

Com um orçamento de 1 milhão e 640 mil euros, o projecto pretende salvaguardar a mobilidade através de duas rotundas.

Um dos principais problemas levantados é a eventual descaracterização que a intervenção pode provocar na cidade. Depois das obras na Avenida do Sabor, agora Avenida Cidade de Zamora, e que ainda estão em fase de conclusão, os brigantinos temem a perda de uma das artérias mais emblemáticas de Bragança.

“A obra no final vai ficar com boas características e com bons materiais, o que permitirá eliminar esta imagem negativa inicial”, afirma o Presidente da Câmara Municipal, Eng. António Jorge Nunes, relativamente aos atrasos nos trabalhos na Avenida do Sabor, que admite estarem a perturbar bastante os residentes e utentes da via e serem uma das causas da desconfiança dos brigantinos face à remodelação da “João da Cruz.”

O plano de intervenção tem sido muito contestado pela oposição, nomeadamente pelo PS, e por alguns arquitectos da região, como João Ortega para quem “o plano não faz sentido, uma vez que não interpreta o lugar onde quer intervir e privilegia os carros em detrimento das pessoas.”

Já segundo o Presidente da Câmara, “a solução escolhida respeita a identidade da Avenida, propondo simultaneamente uma requalificação que beneficia o uso pedonal, sem que as soluções de circulação automóvel e de estacionamento sejam prejudicadas.”

A Avenida João da Cruz começou a ser construída no final da década de 20 e é, hoje, um espaço privilegiado da cidade. Os trabalhos de pavimentação foram efectuados entre 1942 e 1946 e, finalmente, o ajardinamento e a iluminação foram concretizados em 1956.

A Comissão Politica Concelhia do PS defende a realização de um referendo sobre o assunto. No entanto, esta não tem sido uma possibilidade bem recebida pelo Eng. Jorge Nunes. “Esta matéria não está pois, nos termos da lei, sujeita a referendo”, esclarece o autarca e acrescenta, “pretendemos fazer uma boa intervenção, com a aprovação das pessoas, que serão novamente chamadas à discussão. O projecto será exposto ao público, para que as pessoas se mantenham informadas.”

“A escolha da ideia de requalificação da Av. João da Cruz resultou de um concurso público de ideias, no qual todos os técnicos qualificados tiveram a oportunidade de formalmente apresentar as suas soluções. De Bragança, nenhum técnico ou gabinete de engenharia e arquitectura apresentou proposta”, lamentou o Presidente. E salientou, ainda, os benefícios que esta obra de requalificação e modernização vai trazer à cidade.

Todos concordam que o mais importante é dinamizar o local. Por isso, o projecto está de novo em estudo, a discussão faz-se nos bancos da Avenida, os brigantinos querem uma cidade moderna mas com identidade histórica.

Horóscopo das Flores...

2007-04-26T10:53:00.000-07:00

Numa das minhas navegações sem rumo na internet, descobri "O Horóscopo das Flores". Não sei até que ponto isto tem credibilidade, mas gostei muito do que diz em relação ao meu dia de anos (9 de Agosto). De acordo com este horóscopo sou girassol.

"O girassol simboliza orgulho e nobreza; quem nasceu neste período tem tudo para ter sucesso na vida profissional; as pétalas cor de ouro estão associadas à riqueza e prosperidade;a sua energia solar faz os "nativos" de girassol brilharem em todos os campos da vida; as pessoas deste signo estão aqui para trabalhar; fazer o mundo girar (afinal é "gira sol") e serem reconhecidas por isso!!"

Agora só vos resta irem descobrir o que o "Horóscopo das Flores" vos reserva, divirtam-se!

Quando penso em girassóis lembro-me deste poema de Alberto Caeiro, deliciem-se...

O meu olhar é nítido como um girassol.
Tenho o costume de andar pelas estradas
Olhando para a direita e para a esquerda,
E de vez em quando olhando para trás...
E o que vejo a cada momento
É aquilo que nunca antes eu tinha visto,
E eu sei dar por isso muito bem...
Sei ter o pasmo essencial
Que tem uma criança se, ao nascer,
Reparasse que nascera deveras...
Sinto-me nascido a cada momento
Para a eterna novidade do Mundo...
Creio no mundo como num malmequer,
Porque o vejo. Mas não penso nele
Porque pensar é não compreender...
O Mundo não se fez para pensarmos nele
(Pensar é estar doente dos olhos)
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...
Eu não tenho filosofia; tenho sentidos...
Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,
Mas porque a amo, e amo-a por isso
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe por que ama, nem o que é amar...
Amar é a eterna inocência,
E a única inocência é não pensar...

Alberto Caeiro, em "O Guardador de Rebanhos", 8-3-1914

Atrás da máscara esconde-se Bragança...

2007-04-23T14:05:00.000-07:00

No dia 24 de Fevereiro, Bragança inaugurou o Museu Ibérico da Máscara e do Traje. Um projecto desenvolvido pela autarquia local com a colaboração da vizinha província espanhola, Zamora. O novo espaço, único na Península Ibérica, situa-se numa antiga casa da cidadela (zona histórica da cidade de Bragança), e apresenta uma exposição permanente de 60 máscaras e 45 trajes, para além de proporcionar a dezenas de artesãos a possibilidade de venda directa dos seus produtos.

No novo museu estão expostas máscaras, trajes, adereços e objectos usados nas tradicionais «Festas de Inverno» em Trás-os-Montes e Alto Douro e nas «Las Mascaradas de Invierno» da região de Zamora.

Trata-se de um investimento de cerca de 300 mil euros, que visa também a valorização turística da região e a preservação da sua identidade cultural.

Mais um excelente motivo para visitar Bragança e conhecer um pouco da história que se esconde por detrás da máscara.

é tempo do "Digg"

2007-04-02T16:32:00.000-07:00

Com a revolução da Internet nasce o Digg. Tal como o tagging, este é um dos conceitos que ajudam a definir a plataforma Web 2.0.

Digg é um “site” para onde os utilizadores enviam as notícias que consideram mais importantes, e onde estas podem ser avaliadas de acordo com os critérios de cada um. As notícias mais votadas alcançam um lugar de destaque, uma espécie de capa, num jornal on-line construído pelos “leitores”. A informação é organizada por categorias, e o conteúdo depende de interesses subjectivos, de votos ou, como os utilizadores tendem a dizer, “diggs”. Não estará em causa a objectividade do jornalismo? Não poderemos caír no sensacionalismo descontrolado?

Porque afinal, torna-se possível que um pequeno artigo, que pode não obedecer a nenhuma das normas jornalísticas, tenha uma projecção equivalente à publicação de um grande jornal, basta que esteja dentro dos padrões de interesses dos que votam.

O conceito de "facto jornalístico" é abalado. Discute-se a credibilidade destes jornais na Web, põe-se em causa a definição de jornalista. E agora? “Digga” lá você!

Novos Desafios Públicos

2007-04-02T12:07:00.000-07:00

Este é o novo Público. Mas hoje quero que olhem especificamente para a mensagem da publicidade, sem a associarem directamente ao novo perfil do jornal.

Todos os dias novos desafios surgem na Web 2.0. O mundo constrói-se à velocidade de um clic, sob as ordens de todos os que ousam clicar. As notícias, os eventos, as informações são escolhidas e fornecidas pelos utilizadores da Web. Surgem, portanto, "os novos pontos de vista" e "as novas opiniões". Cada um de nós tem uma palavra a dizer, um papel activo na construção da realidade que se movimenta e transforma na Internet. Somos "cidadãos repórteres!"

Os "novos votos" ("digg"), a possibilidade fácil de ser "jornalista", a partilha de interesses e preferências despertam e transferem para o público a organização do "novo mundo."

Espero que um olhar atento sobre este spot publicitário ajude a compreender a plataforma tecnológica e interactiva, que nos conduz na mudança.

New Agreement Between Abbas, Olmert

2007-04-02T07:27:00.000-07:00

Keyword: "Tagging"

2007-03-19T08:44:00.000-07:00

Com o desenvolvimento da plataforma Web 2.0 surge o conceito de "Tagging", que se refere à possibilidade de os utilizadores criarem e terem acesso a uma distribuição classificada dos conteúdos na web.

Tags são, portanto, etiquetas que podem ser partilhadas por um grande conjunto de serviços e que relacionam todos os conteúdos através de palavras-chave. No Sapo tags e no del.icio.us, por exemplo, podemos organizar e guardar as nossas "listas de interesses" através deste sistema de etiquetagem; e também partilhá-las com os restantes utilizadores, descobrir novos sites e informações que vão de encontro ao que procuramos .

Este modelo de classificação caracteriza-se pela flexibilidade no acesso à informação, e pela possiblidade de cruzamento entre conteúdos distintos mas que se completam (textos, vídeos, fotografias,etc.), e que por isso podem estar associados à mesma tag.

Em cena: "Plataforma Web 2.0"

2007-03-19T03:59:00.000-07:00

O conceito web 2.0 aplica-se a um conjunto de novas possibilidades que, hoje, a Internet nos oferece.

A Internet tem vindo a tornar-se um espaço de trocas que permite aos utilizadores não só recolher informação como também fornecê-la, numa espécie de "jogo interactivo" onde se dá e se recebe.

Web 2.0 é o termo usado para definir este novo conceito de Internet ou "Internet de 2ª geração" caracterizada pela liberdade de dar opinião e pela atribuição, a cada utilizador, de um lugar de destaque na construção deste espaço virtual, que é cada vez mais o "cenário da realidade".

Blogs, Youtube, Wikipédia são alguns dos exemplos da Web 2.0, onde cada um vive a ânsia da "oferta e procura" de informação num mundo frenético, voltado para a imediatez. Valoriza-se a crescente colaboração entre os utilizadores, o intercâmbio e partilha de conhecimento, com vista a um mundo on-line dinâmico e organizado por todos.

Ao serviço de todos e de cada um, a Web 2.0 transporta-nos da plateia para o palco, apelando à nossa participação nesta plataforma de navegação interactiva.

2007-03-12T07:35:00.000-07:00

"Para ser grande, sê inteiro: nada
Teu exagera ou exclui.
Sê todo em cada coisa. Põe quanto és
No mínimo que fazes.
Assim em cada lago a lua toda
Brilha, porque alta vive!"

Ricardo Reis